Me siento orgullosa de mi misma.
Sí. He sido capaz de leerme un libro que no fuese una chorrada sin sustancia sin desconcentrarme y con ganas.
Llevaba tiempo deseando empezar 84, Charing Cross Road pero nunca encontraba tiempo (y era incapaz de concentrarme, para qué nos vamos a engañar)
Hasta que, por fin, fanfarria de trompetas por favor, ayer por la tarde me animé. De una sentada, hoygan. Ligero, entretenido, te metes en la historia sin problemas. Descubrí, al final del todo que la historia realmente no es una novela, esas cartas son reales, esa correspondencia existió de verdad, esa pasión por los libros y la generosidad que vas descubriendo carta tras carta.
Me ha gustado tanto que creo que se lo voy a regalar a mi madre por su cumpleaños que es dentro de un par de semanas. He heredado su afán lector y sé que un regalo así lo va a apreciar mejor que nadie...
Ahora me estoy planteando empezar con David Foster Wallace pero no quiero que me ocurra como me ha estado pasando con otros libros durante estos meses. Me propongo empezar uno, con ganas, y como mucho duro unos días. No me concentro, no consigo meterme en el libro, no hay manera. A mí, que siempre me ha gustado leer, que he sido capaz de pasarme horas enteras tirada en la cama con un libro en las manos, no he podido terminar uno que mereciera la pena.
Mucha gente me dice que es normal, que aunque no sea consciente tengo la cabeza en otro sitio... Vale, bien, me estoy dando cuenta de que muchas cosas que me están pasando y que me tienen descolocada se solucionan con la frase comodín "es normal, estás embarazada" Ejem...
Yo sólo quiero saber una cosa, mujeres lectoras que habéis sido madres, ¿esto se pasa y recuperaré mi capacidad de concentración y de lectura, verdad? ¿VERDAD?
